有人说该先把那东西请出去，有人说得先报上头，有人说上头远在三千里外，等回话等到下辈子。一个年轻神父主张今晚就动身去西边，话没说完就被人拍着桌子顶回来了：拿什么清？就凭你兜里那瓶圣水？


    吵到这个份上，声音一个比一个高，脸一个比一个红。吵着吵着，不知道是谁先停了嘴。


    因为他听见了笑声。


    角落里，那个叫马里森的神父，正仰着头笑。笑得肩膀直抖，又拼命拿手捂着，捂不住。


    满堂教士都扭头看他。


    马里森，乡下堂口调上来的，调来两年，平日里扫地、擦烛台、给花换水，开会坐最角落，一坐一下午，几年没听他说过一句整话。前阵子教堂里闹邪祟，他被吓病过一回，告了半个月的假，昨天才回来。


    就是这么个人。这么个场面，他在笑。


    “你笑什么？”有人喝问。


    神父放下手。那张脸上没半点笑意了，只剩压不住的狂喜，红得像喝醉了。


    “都别吵了。”


    他站起来，一字一顿。


    “这是契机。进入神域的契机——开了。”


    他把手按在自己胸口。


    “我感觉到了。上帝，在。”


    侧厅静了一息，随即哄的一声。有笑出声的，有骂疯子的，还有人已经在心里盘算。


    等清剿完，头一件事就是把这个疯子送去看病。


    没人来得及笑完。


    他动了。


    没人看清他的手是怎么抬起来的。只觉得眼前一花——


    咚。


    咚咚。咚咚咚。


    满堂教士，齐刷刷跪了下去。膝盖砸在石板地上，闷响连成一片，像凭空下了一阵冰雹。


    跪下去容易，起来难了。


    有人双手撑地，胳膊抖成了筛子，撑不起半寸。有人咬着牙往外喊，喊出来的只有气音。靠门最近的一个教士往前爬，指甲在石板上刮出声响，爬了半尺，膝盖像被钉在了地上，再也挪不动。


    老神父跪在最前头，额头的汗一颗一颗往下砸，他跪了一辈子上帝，头一回明白，跪，原来是可以被人当东西使的。


    没人挣起来分毫。


    一息之间，这位无名神父，成了整个米国教职界的新首领。


    他自己倒不急。慢条斯理掸了掸袍子上的灰，从跪着的教士中间走过去，走两步，还替一个歪倒的扶正了帽子。


    走到门口，他回头看了一眼满堂跪着的人。


    “都跪着吧。跪着，商量清剿的事。”


    门在他身后合上了。


    当天下午，白宫。


    庆功的余温还没散。走廊里红蓝条还挂着，秘书处那台打印机从早上响到现在，印的全是庆功演讲的改稿。态势室桌上摆着没分完的勋章样章，金灿灿一摊，幕僚们进进出出，人人眼里有光。


    有人正争勋章该不该给海军也发一份，争得面红耳赤——胜利这一口，全美国都还没咂摸完，连杂志封面都排好了：人类纪元，新纪元。


    神父是自己走进来的。特勤翻遍访客单，没找到这个名字——可谁也想不起来，他是从哪儿进来的。


    总统抬起眼皮：“神父先生。教会有事，应该走程序。”


    “程序慢。”神父说，“我来送一句话。”


    “神明，即将降临世间。”


    屋里先是错愕。两秒，哄笑炸开了。


    “神父，”一个幕僚笑着摆手，“教会闹邪祟的事，我们听说了。十字架裂了，管风琴哑了，吓着了吧？可那是邪祟，不是——”


    “神明。”


    神父也不辩。


    他抬起手，随意往屋里一指。


    没有声音，没有光。


    哗啦——


    满屋的枪，同时响了。那些枪的金属部件，无声无息锈成了红褐色的粉末，从枪身里淌出来，哗啦啦淌了一地，跟倒了一筐铁锈似的。


    有个将军下意识去摸腰上的配枪，摸了个空——枪还在，枪身却软塌塌的，五指一收，整把枪碎成了一捧红粉，从他指缝里往下淌。


    防弹玻璃上爬满了裂纹，一道咬着一道，像被什么东西啃过几十年。


    满屋子的特勤和幕僚，膝盖一个接一个软下去。有人去扶桌沿，桌子也是金属的，手掌一按，桌面簌簌往下掉粉。


    一屋子的枪，全废了。这间屋里最不缺的就是枪，此刻满地红粉，等于被人当着面缴了械——从头到尾，那人连一句狠话都没说。


    门口两个特勤对视了一眼。谁也没敢去按墙上的警报。警报那玩意儿，防的是人。


    这一手，打碎了所有侥幸。


    从进门到出手，前后不到十息。他没报名号，没提条件，甚至没提高嗓门。


    白宫从上到下，这才从牙缝里挤出来那个他们最不想面对的真相——


    他们举国庆祝、勋章铸到手软的那一晚，毁灭的是真正的神明。


    神父看着这些面色惨白的掌权者，笑了。


    笑得毫不客气。


    “别做梦了。”


    “就凭你们，也配谈杀死神明？”


    总统双手撑着桌子，指节发白。


    一个参谋把平板拍在桌上，调出卫星画面：信号消失，时间、坐标，一清二楚。另一个跟着补：核火犁过那片海，弹着点铺了半片洋面，这些都是假的？


    “画面里，信号确实消失了。”总统撑了半天，撑出来这么一句，“核火，确实犁过那片海。”


    “神明，不可能死在你们手里。”


    神父摇头。笃定得像在陈述明早太阳从哪边出来。


    “只有两种可能。”


    “要么，神明自己走了。”


    “要么——神明，是被别人杀的。”


    屋里有人嘴唇动了动。


    被谁杀的？


    没人敢追着问。这一问要是问出了答案，只怕是他们更不想听的那个。


    神父不说了。


    至于是谁，他不说。也没人说得上来。


    态势室里，死一般安静。


    万米高空。


    云海被犁开一道口子，一道金光贴着云顶疾掠，方向——华夏。


    苏平正全速飞回华夏。


    东瀛那点事收了尾，家里还蹲着两个等他回去评理的，他归心似箭，速度比来时快了不止一筹。脚底下的云一浪一浪往后翻，跟被人拿刀削似的。


    飞到一半，他忽然鼻子一痒。


    “阿——嚏！！”


    惊天动地，底下的云海，被这一声喷嚏震出了一个大窟窿。


    方圆百里，这动静听着跟打雷似的，谁也想不到那是个喷嚏。


    他揉了揉鼻子，嘀咕：


    “奇怪。”


    “谁在背后念叨本道爷？”